Из жизни московского метро...
Вечер, поздно, бреду по пререходу между Белорусскими. Впереди шагает немолодой дядька, степенный такой, в спецодежде. На спине надпись "Эскалаторная служба". Потом он по своей надобности поворачивает куда-то к двери в служебное помещение, и мне открывается вид на его грудь под распахнутой курткой: черная футболка, на которой в натуральную величину (или даже больше) череп и скрещенные кости. Немая сцена. То есть я молчу, поскольку нет никого рядом, с кем можно поделиться эмоциями...