Надо работать писателем.
Сидишь такой в кресле качалке на открытой веранде, смотришь на закат над морем, в одной руке бокал хеннеси, в другой сигара, в третьей талия подруги. Подруга целует тебя и спрашивает - что случилось, милый? А ты так со вздохом - да что-то не пишется...